Вечер прятал солнце неумело.
Скрипки разливался тонкий плач –
на балконе, в белом потускнелом,
провожал закат седой скрипач.
Собирались зрители, настало
время истины – полёт души.
Радовался зрительному залу
старый ас, и вечер не спешил.
Дождь пошел, неся небесный шорох,
но старик концерт прервать не смел.
Громом в такт сыграл басами всполох,
а уйти никто не захотел.
У балкона становилось тесно.
Стоя на асфальте среди луж,
закричали зрители: «Маэстро,
врежьте, врежьте в честь погоды туш!»
А душа - в восторге половодья!
Каждой ноте отдалась рука!
Звуки растворились все в природе.
И природа помнит старика.
